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Sur la page
Le dernier mot s'écrit
Et la parole se tait
Le miracle ne se reproduira plus
Le puits s'est asséché
Et la poésie est morte
On se fait une raison

Dehors il fait beau
Dehors il fait gris
Peu importe
Les yeux sont aveugles
L'oreille ne vibre plus
On est triste
Et personne ne le devine

Puis les eaux souterraines
Au plus secret de l'âme
S'infiltrent doucement
La source retrouve son chemin
Et on retrouve le goût de l'eau
La parole renaît
La magie revient

Sur la page
Un premier mot s'écrit...

Renaissance


hydrangea.JPG (9801 octets)
Tableau avec hydrangées

Septembre s'attarde 
Au bord de l'été
Heureux de leurs panicules 
Blanc de céruse
Les hydrangées
Cime inclinée
Saluent l'astre du jour

De leurs subtiles et douces fragrances
Les roses vaporisent l'air
Et le jardin a des allures d'île enchantée

L'homme à sa fenêtre
La tête au creux de son coude 
Oublie le temps qui passe
 
 



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Francité



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