Le dernier mot s'écrit
Et la parole se tait
Le miracle ne se reproduira plus
Le puits s'est asséché
Et la poésie est morte
On se fait une raison
Dehors il fait beau
Dehors il fait gris
Peu importe
Les yeux sont aveugles
L'oreille ne vibre plus
On est triste
Et personne ne le devine
Puis les eaux souterraines
Au plus secret de l'âme
S'infiltrent doucement
La source retrouve son chemin
Et on retrouve le goût de l'eau
La parole renaît
La magie revient
Sur la page
Un premier mot s'écrit...
Renaissance
Tableau avec hydrangées
Septembre s'attarde
Au bord de
l'été
Heureux de
leurs panicules
Blanc de céruse
Les hydrangées
Cime inclinée
Saluent l'astre
du jour
De leurs subtiles
et douces fragrances
Les roses
vaporisent l'air
Et le jardin
a des allures d'île enchantée
L'homme à
sa fenêtre
La tête
au creux de son coude
Oublie le
temps qui passe
